Il monologo di Bridget Jones dedicato a Mark Darcy è delicato, sottile, vulnerabile. In questa lettera, Bridget porta a galla la sua solitudine, le sue insicurezze da madre e il peso di un lutto che non ha mai davvero elaborato. Richiede sensibilità, controllo emotivo e la capacità di far vivere una verità quotidiana senza cadere nel melodramma. Un monologo che parla d’amore, di mancanza e del coraggio di andare avanti.

Bridget Jones non è più la trentenne pasticciona che ricordavamo. Il film la ritrova quattro anni dopo la morte di Mark Darcy, scomparso durante una missione umanitaria in Sudan. Bridget vive da sola con i loro due figli, Billy e Mabel, entrambi ancora ancorati al ricordo del padre. La loro valvola di speranza è poetica e infantile: credono che Mark torni ogni notte nei panni di un gufo bianco, appollaiato fuori dalla finestra. Una serata commemorativa dedicata a Mark mette Bridget davanti a un pensiero semplice ma potente: coltivare la vita che le rimane, come le diceva suo padre Colin sul letto di morte. Così decide di muovere di nuovo i propri ingranaggi. Ricomincia dal lavoro: cresce professionalmente e diventa produttrice di spettacoli.

E, cosa più difficile, si rimette nel mondo degli appuntamenti. Non con leggerezza, ma con quella goffaggine lucida che la contraddistingue. Si iscrive su Tinder e viene contattata da Roxster, un ranger 29enne, energico, impulsivo, fuori schema. I due iniziano a frequentarsi e la relazione prende forma: Mabel lo adotta subito come “nuovo papà”, mentre Billy rimane più distante, ancora immerso nel suo lutto. Il film alterna commedia e fragilità. A scuola, Bridget tiene una lezione sul suo lavoro e, con un improvvisato gioco di ruolo, coinvolge l’insegnante di scienze Scott Walliker, uomo calmo e sensibile che la sorprende parlando del ciclo vitale degli insetti e dell’idea che “tutte le creature abbiano un’anima”. Un dettaglio di scrittura che mette già Scott in posizione di possibile figura di conforto. E mentre la vita sembra trovare un ritmo nuovo, Roxster mostra il suo lato emotivamente immaturo: dopo averla messa in difficoltà a una festa, sparisce, facendole ghosting.

Nel frattempo ritorna anche un’ombra dal passato: Daniel Cleaver, ricoverato in ospedale per problemi cardiaci. Solo e trascurato, chiede a Bridget di ascoltarlo. Le racconta del figlio Enzo, che non vede da oltre dieci anni. Bridget, con una delle sue rare doti di empatia pura, lo spinge a riallacciare quel legame. Questo tema — la genitorialità mancata o rimandata — torna più volte nel film. Roxster alla fine ricompare, pentito, pronto a “fare il padre” e impegnarsi per davvero. Ma Bridget lo rifiuta. Non con rabbia: con lucidità. Questo rifiuto è il primo vero passo verso l’elaborazione del lutto per Mark.

"Mio caro, amato Mark, domenica sarà il tuo compleanno.": attacco molto intimo, voce bassa, quasi come se lo avesse davvero davanti; piccola pausa dopo “Mio caro” e dopo “amato Mark” per far sentire il nodo in gola; su “domenica sarà il tuo compleanno” leggero cambio di tono, un accenno di sorriso triste, come se segnasse un rituale che continua nonostante lui non ci sia.

"E io non sono brava a cavarmela da sola.": lieve crollo del tono, sguardo che si abbassa; qui entra l’auto-giudizio, non rabbia ma constatazione stanca; breve pausa prima di “da sola” per appoggiare la solitudine; il respiro si fa un po’ più corto.

"Scusa se sono una pessima madre.": non va giocata gridata, ma quasi buttata fuori di lato, come una confessione che le scappa; sguardo verso il vuoto, non verso la camera; su “pessima” non esagerare, più un auto-attacco abituale che un momento di esplosione; possibile micro-risata amara che muore subito.

"Scusa se mi sono messa con un toy boy sbarbatello.": qui può emergere il tipico humour di Bridget, ma incrinato; accenna un sorriso imbarazzato su “toy boy sbarbatello”, magari uno sguardo rapido verso l’alto come a dire “lo so quanto suona ridicolo”; sottotesto: “so che non è all’altezza di te, e forse neanche di me”.

"E scusa se faccio tardi a scuola e se Billy è introverso.": ritmo un po’ più veloce, come se accumulasse colpe; pausa dopo “scuola” per segnare il senso di inadeguatezza pratica, poi su “Billy è introverso” la voce si addolcisce, c’è preoccupazione vera; lo sguardo si sposta su un punto che immagini come il figlio.

"Stanno crescendo senza di te.": frase più lenta, pesante; lascia un bel respiro prima di dirla; qui lo sguardo può tornare fisso, quasi lucido, come se misurasse il tempo passato; sottotesto: “questo è il fatto che non riesco ad accettare”.

"Come farà Billy a capire come essere uomo senza suo padre.": tono interrogativo ma non retorico, è una domanda reale; la voce può spezzarsi leggermente su “uomo”; lo sguardo va verso il basso o verso un punto lontano, come se cercasse una risposta che non arriva.

"Come farà Mabel a vivere la sua vita senza averti mai conosciuto.": stessa energia ma più dolce, Mabel è legata alla mancanza assoluta, non al ricordo; su “vivere la sua vita” c’è un’apertura di voce, come se le costasse immaginare il futuro della figlia; su “senza averti mai conosciuto” la frase può finire quasi in un soffio.

"Ti prego, perdonami quando sono triste per motivi diversi dal non avere te.": pausa netta prima di iniziare, respiro più profondo; su “Ti prego” lasci entrare la supplica vera, senza urlarla; il sottotesto è: “ho paura di tradirti se mi lascio vivere”; su “motivi diversi” c’è un po’ di vergogna, sguardo che sfugge.

"Ti prego, aiutami ad andare avanti senza sentirmi la rovina della parte più importante della mia vita.": qui il ritmo rallenta, ogni blocco di senso va scandito; micro-pausa dopo “Ti prego” e dopo “ad andare avanti”; su “la rovina” la voce può farsi leggermente più ruvida, è il punto di massimo auto-accusa; lo sguardo potrebbe riavvicinarsi idealmente a Mark, come se cercasse una benedizione.

"L’unica parte in cui ancora ci sei tu.": chiusura intima, quasi sussurrata; breve pausa prima di dirla, come se trovasse il coraggio all’ultimo; su “ancora” senti il bisogno di trattenerlo, su “ci sei tu” la voce si ammorbidisce e può restare sospesa; lascia un silenzio pieno dopo la frase, senza affrettarti a “uscire” dalla scena.

Il monologo di Bridget è una lettera che porta con sé un accumulo di colpa, nostalgia e tenerezza che si stratificano senza mai esplodere. È una donna che parla al suo defunto marito come si parla a un interlocutore ancora presente nella quotidianità, qualcuno che “vive” nei gesti mentre il mondo va avanti. L’attrice deve cogliere questa doppia natura: Bridget non sta recitando dolore, lo sta raccontando mentre cerca di funzionare nella vita reale.

La prima frase, “Mio caro, amato Mark…”, apre immediatamente una dimensione privata: non c’è distanza, non c’è formalità, c’è il tono di chi continua a rivolgersi a un amore che non è svanito col lutto. Da qui in poi la sua voce si muove su un crinale molto umano: ammissioni di imperfezione, scuse che nascono non dalla colpa reale ma dal senso di inadeguatezza di chi si sente rimasto indietro. Quando dice “E io non sono brava a cavarmela da sola”, l’emozione non deve diventare dramma: è più un respiro corto, una constatazione. Le scuse a catena (“Scusa se sono una pessima madre”, “Scusa se mi sono messa con un toy boy sbarbatello…”) arrivano come una lista mentale di fallimenti che Bridget percepisce come responsabilità morali verso Mark. Non è un’autoflagellazione teatrale: è una verità scomoda detta senza intenzione di apparire vittima.

Il passaggio sui figli è il cuore emotivo del monologo. Il dolore non riguarda solo ciò che lei prova, ma la mancanza che vivono Billy e Mabel. Bridget si chiede davvero come possano crescere senza un padre ideale come Mark, e questa domanda non cerca una risposta: è un modo per tenersi stretta la memoria di lui. È qui che emerge il conflitto più profondo — non solo la perdita, ma il timore che la sua vita, ora fragile e imperfetta, non sia abbastanza per i bambini.

La richiesta finale di aiuto (“Ti prego, aiutami ad andare avanti…”) porta il monologo su un terreno quasi spirituale. Non invoca un miracolo, ma un senso di permesso: andare avanti senza sentirsi la rovina di ciò che era importante. L’ultima frase, “L’unica parte in cui ancora ci sei tu”, chiude con una consapevolezza dolorosa ma sincera: Bridget porta Mark dentro la parte della vita che cerca di tenere in piedi. L’interpretazione deve quindi vivere nella delicatezza: voce contenuta, frasi che nascono da pensieri e non da intenzioni performative, pause che non sono silenzi drammatici ma piccoli inciampi emotivi. È un monologo che respira nel quotidiano, non nella tragedia.

La svolta avviene durante una gita scolastica: Bridget e Scott hanno modo di parlare. Scott confessa di aver sempre desiderato dei figli, senza averne avuti. Nel frattempo, Billy, in un raro momento di apertura, gli confida la paura di dimenticare suo padre. Scott gli risponde con una delle frasi cardine del film: Mark resterà sempre parte di lui, e quindi non può davvero andarsene. È questo scambio a sciogliere per la prima volta il dolore del bambino. Bridget vede il cambiamento in suo figlio e ringrazia Scott. Lui inizialmente si allontana, imbarazzato dalla propria attrazione verso di lei. Poi cede: le parla di “opposti che si attraggono”, citando la terza legge di Newton. Bridget lo bacia. Il film si avvia verso il finale con il classico cenone di Capodanno: amici, parenti, vissuti passati che riemergono. Daniel, finalmente riconciliato con il figlio Enzo. Scott presente, ma discreto. La scena decisiva avviene nella cameretta dei bambini, subito dopo la festa. È un momento di cinema molto semplice, ma emotivamente densissimo: Bridget rimbocca le coperte a Billy e Mabel, come faceva Mark. I tre guardano fuori dalla finestra. Il gufo bianco è lì. Fermo. Presente. Come ogni notte. 

Poi, lentamente, vola via. Il film visualizza il concetto di letting go, ma dal punto di vista dei bambini. Quel gufo è diventato il corpo simbolico di Mark — un padre che ha vegliato su di loro finché ce n’era bisogno. Ed è proprio in questo momento che il messaggio diventa chiaro: Mark ha finito la sua missione. Non ha più bisogno di tornare. I bambini hanno elaborato il lutto. Bridget ha ricominciato ad aprirsi alla vita. La famiglia, pur trasformata, è di nuovo intera. È un finale delicato, “silenzioso”, più vicino alla sensibilità del romanzo che alla commedia classica. Non chiude con un matrimonio o un annuncio plateale, ma con un gesto intimo che riconsegna la storia alla vita reale. Dopo aver messo a letto i piccoli, Bridget torna da Scott. Si baciano. Non come sostituto di Mark, ma come scelta matura di una donna che ha accettato che l’amore può rinascere in modi diversi.

Bridget non è più sospesa tra passato e futuro.

I figli non hanno più paura di perdere il ricordo del padre.

La famiglia non resta ancorata al dolore, ma lo include e lo trasforma.

Regista: Michael Morris

Sceneggiatura: Helen Fielding, Dan Mazer, Abi Morgan

Produttore: Tim Bevan, Eric Fellner, Jo Wallett

Cast: Renée Zellweger (Bridget Jones); Chiwetel Ejiofor (Scott Wallaker); Leo Woodall (Roxster McDuff); Jim Broadbent (Colin Jones); Gemma Jones (Pamela Jones) Colin Firth (Mark Darcy) Hugh Grant (Daniel Cleaver)

Dove vederlo: Netflix