Dialogo - la principessa Brandiforti e Modesta in \"L'arte della gioia\"

Questo dialogo, tratto dal sesto episodio de L’arte della gioia, è uno dei momenti emotivamente e simbolicamente più densi di tutta la miniserie. Siamo nel pieno dello scontro finale tra Modesta e la principessa Brandiforti: due donne, due mondi, due epoche, due visioni della vita che si affrontano non con armi, ma con parole che bruciano, che scolpiscono identità e svelano abissi. È un vero e proprio duello verbale carico di tensione emotiva, ideologica e storica.

“Non andrà così. Questo bambino è la prima cosa mia. E non è l’elemosina di nessuno.” Qui Modesta si rivendica. Non solo il diritto alla maternità, ma anche il possesso di sé stessa. Questo bambino non è solo un figlio biologico: è l’incarnazione di un’esistenza autonoma, non più derivata, non più rubata o concessa da altri. È un punto fermo, un atto di creazione che spezza una catena millenaria: quella del potere che passa sempre da qualcun altro. Non è l’elemosina di nessuno = non è frutto di una concessione, ma di una volontà.

“Io sono il tuo ultimo ostacolo.”

“Sì.”

La principessa sa di rappresentare il residuo di un mondo che sta finendo, l’ultimo muro da abbattere. E Modesta lo riconosce, ma non con odio, bensì con lucidità. L’“ostacolo” non è solo individuale, è storico e simbolico: è il vecchio ordine, l’aristocrazia che si crede ancora immortale, mentre tutto attorno sta cambiando.

“Perderai tutto, lo sai?” Questa è la minaccia di chi è abituata a identificare il “tutto” con ciò che possiede: status, soldi, sicurezza. Ma per Modesta, il “tutto” è un’altra cosa. E infatti la risposta arriva subito dopo: “Io posso fare a meno dei vostri soldi. Delle vostre comodità. Penso a Beatrice, a Ippolito, non solo a mio figlio. Dobbiamo vivere. Non restare chiusi dentro queste stanze di morti.”

Modesta non accetta lo scambio: comodità in cambio di obbedienza. Il suo orizzonte è più ampio. Qui c’è un punto chiave: la differenza tra sopravvivere e vivere. Le “stanze di morti” sono metafora potente: rappresentano l’immobilità, il privilegio conservato a costo dell’anima, la nobiltà decadente che si è chiusa in sé stessa per paura del mondo. E Modesta lo rifiuta.

“Questa tua pazzia... volontà di vita...”

“Contro la sua pazzia, volontà di morte.”

Questo scambio è il cuore dell’intero dialogo. La volontà di vita di Modesta – audace, scabrosa, istintiva – si contrappone alla volontà di morte della principessa, che si è arresa alla fine, all’entropia, all’immobilismo. C’è qui un’eco nietzschiana: la “volontà di potenza” che spinge Modesta a creare il proprio destino, anche a costo di sporcarsi le mani.

“E io che pensavo che mi volessi bene.” “Ma io le voglio bene...glielo giuro. Io vorrei essere come lei.” Questa è una delle svolte più tragiche del dialogo. L’amore tra queste due donne è reale, ma è anche intrappolato in ruoli inconciliabili. C’è un affetto, forse un rispetto, forse una forma deviata di tenerezza, ma non può più bastare. Modesta vorrebbe essere come lei, forse per il suo carisma, per la sua eleganza, per la solidità apparente. Ma ormai le loro traiettorie sono troppo lontane.

“Come lei, chi? Chi sono io?” La principessa qui crolla. E questa domanda è una delle più devastanti del dialogo. Chi è lei ora? Un tempo era la principessa Brandiforti, matriarca, padrona, figura autoritaria. Ma in un mondo che sta cambiando, tutto questo non vale più. L’identità si sgretola, come il suo potere. Ed è proprio in questo momento che emerge la sua umanità. “Domani? Sento già tutto il chiasso… le folle… alla porta dei palazzi... cani, come te. Feroci come te... ma più codardi di te.” Questo è il punto più politico del discorso. La principessa sente arrivare il nuovo mondo: il popolo che bussa alle porte, che reclama diritti, che mette in discussione il privilegio. E lo teme. Eppure, riconosce a Modesta un coraggio superiore a quello della massa. Le folle sono “codarde”, ma Modesta no. È un cane, sì – nel senso più istintivo e ferino – ma è pura nella sua ferocia.

“Tutto questo muoversi… questo cercare di afferrare un po’ di vita... che pena.” Eccolo, il lamento aristocratico. Il disgusto per la vitalità altrui. La principessa, ormai logora e spenta, guarda chi vive con commiserazione. Ma in realtà sta proiettando la propria impotenza. È stanca, e non riesce più a sopportare chi invece ancora brucia di desiderio, fame, sogni. “Questa vecchiezza... è un’autentica rovina. Sapessi come ero allegra da bambina. Ridevo, ridevo, ridevo. Ero davvero gaia.” Un momento di disarmante sincerità. La principessa non è mai stata solo cinica o crudele. Era “gaia” – parola rara e perfetta – e ora non lo è più. È consapevole della propria decadenza. E in questa confessione c’è qualcosa di tragico, che la rende più vicina a noi, più vera. Non è solo il simbolo di un mondo che muore: è anche una donna che ha perso il proprio sé.

“E sia. Dammi da bere. Avrò diritto di andarmene.” E qui il commiato. La richiesta del bicchiere – sottinteso di veleno o di qualunque cosa ponga fine – è l’accettazione del tramonto. Non chiede di essere salvata, non cerca di trattenere Modesta. Riconosce che la battaglia è finita, che il suo tempo è finito. E che l’unica cosa che le resta è un gesto: bere e uscire di scena con dignità.