Monologo - Elena Sofia Ricci in \"Supereroi\"

"Supereroi" non è un film che racconta solo una storia d'amore. È una riflessione su quanto sia difficile che quella storia duri. Sul tempo che logora, mette alla prova, scava, ma che, se resistito, può diventare la vera misura di un legame. Paolo Genovese prende due personaggi apparentemente agli antipodi e li butta nella mischia dell'esistenza: Anna e Marco. Lei, disegnatrice di fumetti, impulsiva, emotiva, caotica. Lui, professore di fisica, razionale, quasi distaccato, affezionato all’idea che tutto abbia una spiegazione logica. Ed è proprio da questa antitesi che parte il racconto. La scena d’apertura – Milano, una pioggia improvvisa, due sconosciuti che si riparano sotto lo stesso portico – è un classico innesco romantico. Ma subito dopo, Genovese gioca al contrario. Il film non prosegue in linea retta, non ci racconta "come va a finire", perché il punto non è quello. La narrazione si frantuma volutamente, alternando passato e presente, illudendoci di capire il futuro dei personaggi per poi spiazzarci con un ricordo, un flashback, un dialogo lasciato a metà. E questo meccanismo di montaggio discontinuo non è solo uno stile narrativo: è un riflesso diretto di come ricordiamo le relazioni, con salti emotivi e ritorni confusi.

Jasmine Trinca e Alessandro Borghi prestano i volti (e i corpi, nel senso che invecchiano, ingrassano, si trascurano, si riprendono) a due personaggi che si cercano e si respingono per oltre vent’anni. Il tempo è infatti il vero terzo protagonista della storia. E non si limita a passare: modella i volti, consuma i gesti, cambia la qualità dei silenzi.

Anna disegna supereroi, ma lo fa con la consapevolezza che nella realtà il vero superpotere è la durata. È lì che il titolo del film prende forma: non c’è niente di epico o spettacolare, niente mantelli o nemici da sconfiggere. I veri supereroi sono quelli che non mollano, che restano. Che scelgono di esserci anche quando non è semplice, quando l’amore non basta a spiegare una convivenza, quando le parole non funzionano più. E qui, il film dice qualcosa di profondo: l’amore non è un picco, è una curva lunga, fatta di ricadute e risalite.

Genovese costruisce "Supereroi" come un album fotografico, disseminato tra città diverse – Milano, Marrakech, Copenhagen, Lucca, Ponza – ognuna delle quali sembra rappresentare una fase emotiva. Una fuga, un ritorno, un confronto, una promessa. C’è l’illusione del viaggio, ma è un movimento interno, un andare avanti e indietro tra versioni diverse di sé.

"Io volevo una figlia unica. Poi ho scoperto che le figlie uniche non esistono, perché ogni figlia ne ha dentro di sé un’altra..." L’idea delle matrioske è una metafora brillante, semplice e devastante allo stesso tempo. Elena sta dicendo una cosa precisa: i figli non sono mai fermi, non restano mai quelli che amiamo. Cambiano. Crescono. E ogni nuova versione ne cancella una precedente. È un lutto lento e costante.

"Ti affezioni a quella nanetta di tre anni… e poi puff, sparisce." La comicità nasce dal linguaggio quotidiano, spinto all’estremo: “nanetta”, “puff”, “son cazzi lì”. Il tono è da stand-up, ma il contenuto è quasi esistenziale. Elena sta dicendo che ogni età della figlia è una persona diversa. E ogni volta che arriva la nuova, quella di prima se n’è già andata. Il tempo, ancora una volta, è il vero avversario.

Poi si arriva al cuore del monologo: "E allora per sopravvivere l’unica cosa che puoi fare è abbandonarle te, tutte. Prima che lo facciano loro." Qui la battuta smette quasi di essere divertente. È un'ammissione di paura, di autodifesa. Elena non ce la fa a reggere l’idea di essere lasciata, e allora si gioca d’anticipo. Taglia lei il legame. Ma è un gesto che, paradossalmente, libera sua figlia: "Avere una madre stronza, ha dei grandi vantaggi..."

Questa frase è il fulcro narrativo del pezzo. Elena si autodichiara “stronza”, ma lo fa per alleggerire il peso della madre ideale. In un mondo dove la maternità è spesso rappresentata come sacrificio, dolcezza, onnipresenza, lei si tira indietro. Ma proprio così facendo, dice, offre a sua figlia la possibilità di essere libera, di non doverle assomigliare, di essere "migliore" senza troppa fatica.