Monologo - Emma Stone in \"La La Land\"

La La Land, scritto e diretto da Damien Chazelle nel 2016. Un film che, sulla carta, è un musical romantico ambientato a Los Angeles. Ma se ci fermiamo lì, ci perdiamo tutto quello che il film costruisce lentamente, scena dopo scena: un discorso sul fallimento, sull’ambizione, sul tempo che scorre e sul fatto che certe storie, anche quando finiscono, non sono meno importanti.

Sebastian (Ryan Gosling) è un pianista jazz che sogna di aprire un club tutto suo, dove si suoni jazz "vero". Mia (Emma Stone) è un’aspirante attrice che lavora come barista agli studios. Si incontrano, si innamorano, si spingono a inseguire i rispettivi sogni… e poi? Poi arriva la realtà, quella fatta di compromessi, strade che si dividono e sogni che, pur diventando veri, presentano un conto.

Chazelle si diverte (e si impegna) a costruire un musical “classico” dal punto di vista formale – numeri cantati e danzati, costumi sgargianti, omaggi a Jacques Demy (Les Parapluies de Cherbourg è un riferimento fondamentale), colori saturi e una regia fluida – ma lo riempie di elementi narrativi più crudi, quasi antitetici al genere.

Il cuore del film sta in una domanda precisa: "E se una storia d’amore importantissima fosse anche destinata a finire?"

La sequenza finale è una piccola sinfonia narrativa. Un “what if” lungo quanto un numero musicale. Mia e Sebastian si ritrovano con lo sguardo, e per un attimo il film ci mostra la loro versione del sogno: matrimonio, figli, successo condiviso. Ma poi la musica finisce, lo sguardo resta, e ognuno torna alla propria vita. Ecco il punto: non è detto che una storia per essere significativa debba durare per sempre.

Dal punto di vista della scrittura e della recitazione, è un pezzo interessante proprio perché non segue un andamento lineare. Non è una "dichiarazione d'intenti". È qualcosa che si srotola con fatica, dove la voce della protagonista si inceppa, cambia tono, si difende e si arrende. Vediamolo meglio. "Ho fatto un milione di provini e va sempre allo stesso modo: vengo interrotta perché c'è qualcuno che vuole un bel sandwich..." Qui c'è il primo indizio sul tono del monologo: banalità e umiliazione. Il rifiuto non è teatrale, è quotidiano. E questo è molto importante. Chi sogna di fare l’attore spesso si immagina “la grande occasione mancata”, invece Mia ci racconta che è molto più frustrante: è una lunga serie di micro-delusioni. "O vedo altre persone nella sala d'aspetto che sono come me ma più belle e più brave." Qui c’è un cambio. Dalla colpa esterna (i casting superficiali) si passa al dubbio interno. Questo è un classico momento da “sindrome dell’impostore”. La percezione che ci sia sempre qualcuno meglio di te, anche quando quel “meglio” è indefinito.

"Magari sono una di quelle che sognano da sempre di farlo, ma resterà in eterno una chimera per me, capisci?" Qui la frase è centrale. È il momento in cui Mia rinuncia al sogno. E non lo fa in modo melodrammatico. Lo fa con una lucidità sfinita. La parola chimera è pesante, quasi letteraria – e proprio per questo suona come una condanna. Il sogno non è più un obiettivo, è diventato un miraggio. "Tu l'hai detto, che si cresce, che i sogni cambiano. Forse vale anche per me." Qui la delusione personale viene razionalizzata. Mia prende in prestito le parole di Sebastian per trovare una giustificazione. Cerca di mettere un ordine a qualcosa che è ancora caos. Ma proprio perché lo fa citando l’altro, capiamo che non è convinta. Sta cercando di convincersi.

"Non sarò mai un'attrice e allora mi rimetto a studiare, e forse trovo qualcos'altro per cui sono portata." Questa parte è interessante perché introduce il “piano B”, ma lo fa in modo completamente stanco. Non c’è entusiasmo. Non c’è vera convinzione. È una scelta di ritirata. E qui l’interpretazione di Emma Stone è fondamentale: non cambia tono, non alza la voce, ma lascia trasparire che non si tratta di una vera alternativa, è una fuga. "Sono passati sei anni e non ho voglia di farlo più." Il colpo finale. Nessuna costruzione. Nessuna metafora. Solo una frase che ti arriva dritta. Sei anni non sono un numero messo lì a caso. È il tempo in cui un sogno può consumarti.