Monologo femminile teatrale - lo spettacolo di Konstantin e Nina in \"Il Gabbiano\"

Un testo che ha segnato un momento di svolta nel teatro moderno, spesso letto come un dramma sull’arte, sull’amore e sull’incapacità umana di essere felici. Ma la sua particolarità sta nel modo in cui queste cose si non-dicono — eppure stanno lì, sempre, in sottofondo. Siamo nella Russia di fine Ottocento, in una tenuta di campagna vicino a un lago. Il tempo scorre lento, come spesso accade nei drammi cechoviani. I personaggi non sono travolti da eventi esterni, ma da piccole fratture interiori che si accumulano. Qui, più che altrove, Čechov mette in scena il vuoto tra ciò che i personaggi vorrebbero essere e ciò che effettivamente sono.

Atto I

Tutto comincia con uno spettacolo teatrale amatoriale. Konstantin Treplev, giovane aspirante scrittore, ha scritto un'opera simbolista che viene recitata da Nina, la ragazza di cui è innamorato. Il pubblico è ristretto: la madre di Konstantin, Irina Arkadina, una celebre attrice egocentrica e possessiva, il suo compagno – lo scrittore affermato Trigorin – e pochi altri ospiti della tenuta.

Atto II

I personaggi iniziano a muoversi tra passioni incrociate e desideri non corrisposti. Masha ama Konstantin, ma lui è perso dietro Nina. Nina, a sua volta, resta colpita da Trigorin, che si lascia sedurre dalla sua ingenuità e ammirazione. Arkadina, gelosa sia dell’attenzione che Trigorin dedica a Nina sia della creatività del figlio, cerca di mantenere il controllo emotivo e professionale.

Atto III

Le relazioni degenerano. Trigorin decide di lasciare la tenuta con Arkadina, ma alla fine cede e promette a Nina che si rivedranno a Mosca. La madre riesce a convincere il figlio a non lasciare tutto, dopo un tentato suicidio fallito da parte di Konstantin. L'arte, l’amore, le ambizioni: tutto sembra collassare in una palude di compromessi e illusioni.

Atto IV (due anni dopo)

Il tempo è passato. Nina ha vissuto la sua “storia” con Trigorin, ma è stata abbandonata. Ha perso un figlio, ha fallito come attrice e vive un’esistenza precaria in provincia. Konstantin è diventato scrittore, ma non ha mai superato la sua insoddisfazione. Quando Nina ricompare, stanca e distrutta, tra i due c’è un ultimo scambio intenso e malinconico. Lei continua a sentirsi come quel gabbiano — nonostante tutto, continua a volare.

Nessuno ottiene ciò che vuole: Konstantin vuole innovare ma viene ignorato, Nina vuole diventare attrice e fallisce, Trigorin è schiavo della sua routine da scrittore affermato, Arkadina è ossessionata dal proprio passato glorioso. L’arte, invece che liberare, intrappola. Ogni personaggio ama qualcun altro che non lo ricambia. È un girotondo tragico, dove l’amore non trova mai sponda. I due anni tra il terzo e il quarto atto pesano come piombo. Non c’è catarsi, solo uno scorrere lento verso la disillusione. Il gabbiano è un simbolo aperto: libertà distrutta, innocenza sacrificata, sogni infranti. Ma anche, in un certo senso, la testardaggine di chi continua a volare, nonostante tutto.

Il monologo si apre con un catalogo di esseri viventi, una sorta di mini-enciclopedia naturale in dissoluzione. Non c’è più niente di vivo, né sulla terra né nel cielo. Il mondo è morto. La ripetizione ossessiva ("tutte le vite, tutte le vite") genera un effetto rituale, apocalittico. È la descrizione di un universo svuotato, un universo post-umano. È il sogno di Konstantin? Forse. Ma è Nina che lo pronuncia, e questo è fondamentale.

"Freddo, freddo, freddo. Vuoto, vuoto, vuoto. Paura, paura, paura."

Tre parole, ripetute tre volte: è il ritmo della disperazione. Non c'è calore, né compagnia, né senso. Questo è anche il clima emotivo in cui galleggiano i personaggi della pièce. Tutti sono immersi in una sorta di vuoto interiore, tutti provano paura, tutti si sentono fuori posto. Il linguaggio qui diventa pura sensazione: evoca. E questo lo rende un passaggio chiave nella poetica cechoviana, che lavora sempre più con ciò che non viene detto, con il non-detto emozionale.

"La comune anima dell’universo sono io." Qui la voce narrante – quella della figura che Nina interpreta – si proclama coscienza universale. In sé coesistono Alessandro Magno e l’ultima sanguisuga, Cesare e Shakespeare. È un’idea che mescola il panteismo, l’occultismo e un senso di onniscienza tragica. Eppure, subito dopo, viene la solitudine: “Sono sola.” C’è qualcosa di quasi schizofrenico in questo passaggio. Dalla fusione totale con l’universo si passa al vuoto dell’abbandono. È la contraddizione fondamentale del personaggio di Nina, e della gioventù poetica e idealista: voglia di totalità e, al tempo stesso, paura di restare invisibili. "Come un prigioniero gettato in un vuoto pozzo profondo..."

Questo è il punto in cui il monologo raggiunge il suo vertice. Il tono si fa quasi mitico: la voce della protagonista è quella di un’entità eterna, intrappolata nel nulla, destinata a combattere contro il “padre dell’eterna materia”: il diavolo. Il conflitto tra spirito e materia, tra aspirazione e realtà, è la vera chiave. Il diavolo, qui, è forse il simbolo del mondo reale che impedisce ai sogni di prendere forma. Ma anche della caducità, dell’impossibilità di fermare il tempo. "Ma sino a quel tempo orrore, orrore..." Il monologo si chiude nel presagio. La visione cosmica non dà pace: non ci sarà armonia se non tra millenni. Per ora resta l’orrore. E nel momento in cui il testo si fa quasi cinematografico ("ecco, si approssima il mio possente avversario..."), la scena si interrompe. Arkadina irrompe con ironia, smonta tutto, e il sogno crolla.