Monologo maschile - \"Ladyhawke\"

"Ladyhawke" è un film del 1985 diretto da Richard Donner, un regista che molti conoscono per “Superman” e “I Goonies”, ma che qui si confronta con una favola medievale dai toni cupi e romantici. È una di quelle opere che stanno in equilibrio tra fantasy e realismo, con una narrazione che prende il tempo necessario per farci entrare in un mondo sospeso, dove la magia è una maledizione più che una salvezza. Ed è proprio la maledizione il cuore pulsante della storia. Siamo nella Francia medievale. Il film si apre con un giovane ladro, Philippe Gaston detto "Topino" (interpretato da Matthew Broderick), che fugge dalle prigioni della città di Aquila. È un personaggio che non smette mai di parlare, anche con Dio, ma questo suo continuo monologare serve a spezzare il tono drammatico della vicenda principale: un triangolo narrativo fatto di un amore impossibile, una maledizione e una vendetta silenziosa. Dopo la fuga, Philippe viene salvato da un misterioso cavaliere solitario, Etienne Navarre (Rutger Hauer), accompagnato da un falco. Navarre è un ex capitano della guardia, esiliato, cupo, calcolatore.

Il falco non è lì per caso: è la sua compagna, Isabeau d'Anjou (Michelle Pfeiffer), vittima come lui di una maledizione inflitta dal Vescovo di Aquila, innamorato ossessivamente di lei. La maledizione è semplice e terribile: Navarre è uomo solo di giorno, mentre Isabeau è donna solo di notte. Durante le ore in cui uno è umano, l’altro è animale. Possono vedersi, ma mai toccarsi, mai parlarsi. Sono eternamente vicini ma separati, come ombre che si sfiorano sul limite dell'alba e del tramonto. Philippe si ritrova coinvolto in questa tragedia romantica e diventa l’ingranaggio umano – e ironico – che dà una possibilità alla speranza. Navarre vuole uccidere il Vescovo, ma il ladro e una figura saggia, il monaco Imperius (Leo McKern), cercano una strada diversa: rompere la maledizione.

"Lei si chiama Isabeau D'Anjou. Suo padre era il conte D'Anjou, un temperamento violento. Morì facendo strage di saraceni, in Antiochia..." La prima parte è descrittiva. Imperius fornisce uno sfondo storico-geografico – Antiochia, Agijon – e introduce Isabeau come una figura quasi mitica. Il padre, un conte sanguinario, morto in crociata: qui c’è tutta la suggestione medievale, tra nobiltà, religione e guerra. Isabeau entra in scena con un’aura già tragica, figlia di un uomo distruttivo, destinata all’amore e alla perdita. "Sì, eravamo tutti innamorati di lei, in qualche modo. Persino sua grazia il Vescovo non riusciva a pensare ad altro..." In questo passaggio, il monologo si fa più emotivo. Imperius mette in scena il desiderio collettivo, quasi una malattia del cuore. Isabeau è una figura magnetica, ma non è solo bellezza: è anche rifiuto, resistenza morale. Quando dice "Il vescovo l’amava... come può esserne capace un uomo malvagio", la frase pesa tantissimo. L’amore del Vescovo non è amore, è ossessione deformata, possesso. Ed è qui che si pianta il seme della maledizione.

"Avevano lo stesso confessore, un prete sciocco e debole..." Questo è uno dei passaggi più delicati. Il prete non è un cattivo, ma un ingranaggio inconsapevole della tragedia. Si confessa, si pente, ma infrange il segreto. Il tono con cui Imperius racconta questa parte è intriso di disapprovazione malinconica. L’ingenuità ha un costo altissimo. Il racconto si avvicina sempre di più al linguaggio della fiaba oscura. "Il Vescovo evocò tutti i poteri delle tenebre... stipulò un orribile patto col diavolo stesso." Qui il tono cambia drasticamente. Non siamo più nella realtà storica, ma nel territorio del mito e del male assoluto. Il Vescovo diventa una figura quasi satanica, respinta da Roma, accecata dalla vendetta. E qui entra in gioco l’elemento fantasy: la maledizione. Il modo in cui viene descritta – “di giorno Isabeau è il falco… di notte la voce del lupo è Navarre” – è secco, evocativo, doloroso. Non c’è pietà. Non c’è possibilità di redenzione.

Solo una routine di dolore. "Hanno solo il tormento di un breve istante, al sorgere e al calar del sole, quando possono quasi toccarsi... ma neanche." Questa è la frase che chiude l’incantesimo. Quasi toccarsi. Quel “ma neanche” è un pugno. Il tormento non è l’essere trasformati in animali. È essere vicini senza potersi raggiungere. È questo che rende la maledizione insopportabile.