Monologo maschile teatrale - L'Uomo in \"Orgia\", di Pier Paolo Pasolini

UOMO

(si rialza)

 C’è stato un concertino di angeli
contro le pareti del mio cranio.
Io lo seguivo, con attenzione e rapimento:
non lo sapevo che si stesse tanto bene
caduti per terra come fantocci sul proprio vomito.
Erano strumenti festosi e lontani
come l’ultima nuvola colorata
dopo la distruzione del mondo...

Sono svenuto, e ho vomitato: quanta pace
tra il vomito e le lacrime!

Dov’è andata?

Totale solitudine.

Ecco, intorno a me... i segni della nuova realtà.
Una casa piena di un silenzio innaturale;
un’assurda corda; pochi stracci;
qualche traccia, accusatrice, di vomito.
Che cosa mi rivelano tutti questi segni?
Mi rivelano che questa realtà non mi appartiene.

Essa appartiene ormai soltanto agli altri
(vicini di casa, colleghi... e quattro poliziotti
servi di Dio).

Molte paia d’occhi, suppongo, vedranno questi segni.
Li intenderanno; e così, dopo un lungo possesso,
verrò espropriato della mia realtà,
che tornerà ai suoi legittimi proprietari
nella grigia memoria del mondo.

(comincia a spogliarsi)

Era scritto, da qualche parte,
era sempre stato scritto:
e io non avevo mai voluto leggere.

Da una larva bianca
nella sua indecente innocenza
è spuntato un ragazzo impube,
coi suoi capelli castani e già vecchi,
severo servitorello del mondo,
che stette in famiglia e andò a scuola,
pronto a tutto, esperto di ogni accettazione,
dedito alla pratica di imparare
e a farsi degno del comune futuro.
Io sono rimasto questo ragazzo impube uscito dalla larva.

Ma, poi, la prima barba!
Le prime gocce di sperma!
Aaaaaaah!

In poche settimane sono ritornato,
indietro, a essere

la silenziosa larva col suo basso sorriso
che pensa solo a succhiare la vita.
Questo è quello che mi è capitato:
ma io, ripeto, ho sempre creduto (o deciso)
di essere quel ragazzo impube nelle buone grazie del mondo.

Io, per quanto concerne la mia coscienza,
l’ho dunque accettato, il mondo!
Io, ho chinato la testa!

Ma la larva bambina — e l’uomo
che poi ne è stato servo —
volevano altrimenti.

La mia volontà di normalità
è finita col non contare:
questo è ciò ch’era scritto e non ho voluto leggere.

Ora, il dolore terribile che provo morendo
è solo per la sola cosa che amo:
la carne tanto masticata e mai ingoiata di mia madre.
Eppure, eppure non è questo dolore ciò che più importa.
(si è spogliato, intanto, fino a denudarsi)

Ho subito il processo di essere
qualcosa di DIVERSO. Questo mi è capitato.

Per quale disegno del mondo?

Perché gli altri, forse, si riconoscessero giusti?
E, così, potessero seguire, rassicurati,
il procedere della vita?

E adesso, qui, morendo,
io non faccio altro che servire questa mia funzione?

Ma l’uomo a cui, porca miseria, è toccato il destino
di essere DIVERSO,
deve starsene tutta la vita fermo,
segnato, schedato, dentro la sua diversità?

È solo degli altri (i simpatici, commoventi normali)
la prerogativa di andare avanti, cioè a dire
evolversi, e fare la storia?
Mentre per me, DIVERSO, e tutti
i miei disgraziati compagni di sventura
(Negri, Ebrei), niente. Niente Storia.
Un destino d’immobilità preservata dall’odio.
Dall’odio, dico, dei fratelli,
che, mediante evoluzioni e rivoluzioni,
morali e religioni, vanno avanti, loro, passo passo.

Eh, no!

Io, ardentemente obbediente a questa regola,
alla fine della mia pubertà — come mi son già detto,
nel presente, spiritoso monologo —
fui un bravo adulto, che si sottometteva
con la buona fede dello scolaro
a tutte le regole del gioco (del potere):
non solo: ma accettava addirittura,
con diligenza, la condanna contro la SUA DIVERSITÀ!

Incredibile!

E ora perché finalmente, oh bella, mi ribello?

(comincia a raccogliere gli indumenti della ragazza, e a indossarli:
per prime, le calze)

La marca di queste povere calze
di piccola borghese di periferia
dice con grande chiarezza due cose:
primo: la loro caducità,
secondo: la loro appartenenza alla sfera del potere.

In una bottega invasa da un rosa tremendo —
quello che cade da un viale mai visto della città
in preda a un tramonto fantastico — e dolce,
famigliare solo per chi abita da quelle parti —
era appena spiovuto... e tra tutto quel rosa
nasceva una luna, piena d’una logicità fatale...

(si è infilato le calze, e ora prende il reggicalze)

Primo: la caducità;
secondo: un posticino nel mondo del potere.
Due belle scuse per essere diversi in pace.
Cara morte, ah, ah, come mi eri utile
per poter fingere
che il tempo non era nulla; che non passava.
E che quindi era giusto starmene fermo
intento solo alle mie stupende, divine porcherie!
Un reggicalze da poche lire.
Un amore, un volgare, compassionevole amore.
(Un amore di chi non sa niente, ma — poiché anche una
puttana o serva, sa ogni cosa, come ogni creatura — [ragazza
che immensità in quel non sapere niente!])
(C’è certo un’analogia tra gli innocenti e i DIVERSI:
ma che abisso tra la servilità degli innocenti

e la servilità dei DIVERSI!
I primi, nessuno mai li accuserà di non andare avanti
— nella storia, nella storia... — mentre i secondi...)

Reggicalze di una stagione,
per bacco, mi hai fatto giocare con te come un gatto,
che non sa niente, baffuta macchina innocente...
Ti ho leccato e graffiato con tutta l’infinita
esaltazione... del matto
sistemato nella vita magnificamente.

Ero infatti terrorizzato dal ricatto della religione.
Ma ripeto, questo terrore mi era molto comodo, molto,
perché mi abituava ad avere terrore di tutto,
e così ho abbassato la testa, mi son chiuso nel mio guscio,
ove, gran Dio!, ho poi fatto tutto quello che ho voluto.
(si è stretti il reggicalze, e prende le mutandine)

Ehi, mutandine di mia madre!
Primo: la caducità — e quindi la rassegnazione.
Secondo: l’onnipresenza del potere — e quindi l’ipocrisia.
Mutandine cieche, sacchetto vergognoso.
Ma sì, ma sì, torneremo polvere: ciò ci protegge,
da una parte, nell’essere follemente porci,
dall’altra nell’obbedire a chi vorrebbe
che mai si parlasse di voi; e che voi
foste fonte di silenzio.
(si è infilato le mutandine, e prende la sottoveste)

Idem poi dicasi per questa sottoveste.
Legata a motivi di canzonette, alla televisione, e affini.
Eh, già! Ci sono dei misteri così. Chi ha detto

che anche una vita piccolo borghese non sia misteriosa?
Al contrario, è misteriosa anch’essa: mettiamo come la vita
di un antico Greco.
Essa è impenetrabile: perché la sua bruttezza
e la sua volgarità (di cui, oh bella, ora sono
non può impedirle di essere reale. Al male non c’è confine.
Io ho accettato questa sottoveste volgare
ho accettato le sue grazie
alla portata di tutti, la sua innocenza
voluta dalle complicazioni della ricchezza;
la sua innocenza: in cui la morte
introduce il principio della rassegnazione.
(si è infilato la sottoveste, e prende la sottana)

Non sei tu la sottana di lana leggera
che si indossa quando sta per finire l’estate?
Anche tu, anche tu,
altro non dici che su te è passato il tempo,
quello che distrugge, sul nascere, le speranze.

Sì, questo è importante, e lo sottolineo:
la morte che concede l’orgia,
rende per sua natura sciocco lo sperare.
(si è infilato la sottana)

Non è dai monti della luna che venite,
segni della mia nuova realtà.
Dico nuova: e non senza ragione.
Così nuova da far decadere ogni già sperimentata
idea di novità. Infatti:
quando eravate i segni della mia realtà vecchia,
due erano le alternative: primo, con la scusa...

...della caducità (indi della rassegnazione)
asservirsi all’autorità e fare quella magnifica vita di porci...
Secondo, farla subito finita e darsi una magnifica morte
(come è già accaduto nel corso di questa tragedia).
Ma... ora... si apre una terza alternativa...
un’alternativa... rivoluzionaria!

Sono stato vostro schiavo, oggetti della mia vita:
di conseguenza, voi siete stati i segni della mia obbedienza.
Ma ora, ora non sono più vostro schiavo! Ah, ah,
ho del tutto stravolto la vostra normale funzione;
domattina, così, voi sarete i segni della mia nuova realtà.
Quanta parlate, quanto urlerete, (impazziti) oggetti banali,
parole del silenzio e della rassegnazione
(estrae dalla borsetta il rossetto, la cipria, e comincia a truccarsi)

QUANTE VOLTE IO AVREI POTUTO RIBELLARMI!
E invece, una volta per sempre — lo ripeto, lo ripeto —
avevo pronunciato un atroce giuramento di lealtà.

Ora mi appresto a rinnegarlo.

Il mio linguaggio diventerà muto per eccellenza,
oltre che per l’eternità. Eppure
capirà quale terribile, terribile, mai pensata finora,
avrebbe avuto il mio desiderio di essere libero,
se avessi, in vita, il mio istinto
attraverso cui la morte
aveva dichiarato inutile ogni speranza.

Il gruppetto di gente che il sole porterà qui
delegati dall’immenso mondo della storia
(i vicini di casa, in silenzio; i poliziotti
col loro triste sudore, gli infermieri
venuti dalla campagna: come li vedo!)
si troveranno davanti a un fenomeno espressivo
indubbiamente nuovo, così nuovo da dare un grande scandalo
e da smerdare, praticamente, ogni loro amore.

Infatti non faccio questo (come, ripeto,
è stato già fatto nel corso di questa tragedia)
per aver perduto il senso della legge,
ma per averlo ritrovato e... GIUDICATO.

Ecco, il bonzo è pronto.
(comincia a compiere gli atti necessari a impiccarsi al soffitto)

Sole, fermati su Gabaon, e tu, luna, sulla valle di Aialon!
(si infila sotto il nodo, e infila il capo nel cappio)

Allegri!
Dentro una delle tante case di questo quartiere —
per lutto, nervosi, o noia del pomeriggio festivo —
c’è stato finalmente un uomo
che ha fatto buon uso della morte.