Soleil Noir: analisi del monologo di Mathieu e il peso della figura paterna

Al centro c’è Alba, interpretata da Ava Baya, madre single, fuggitiva silenziosa, reduce da un passato sfilacciato tra istituti, famiglie affidatarie, violenza e precarietà. Decide di ricominciare da zero in Provenza, dove accetta un lavoro stagionale nella lussuosa tenuta agricola dei Bianca, produttori di fiori e oli essenziali. Tutto sembra promesso a una quiete — ma è la quiete prima della tempesta.

Il patriarca della famiglia, Arnaud, viene trovato morto in un campo di lavanda. L'indagine punta subito su Alba. E qui arriva il primo colpo di scena: un test del DNA svela che l’uomo era il padre biologico di Alba. E lei, la figlia “bastarda”, è l’unica erede legittima.

Da questo momento in poi la storia si biforca: da un lato il whodunit, il giallo investigativo che tiene insieme tensioni familiari, misteri irrisolti e dinamiche ereditarie. Dall’altro, un percorso interiore tutto centrato su identità e appartenenza, che scava nella psicologia di una donna messa di fronte a una verità che non ha chiesto.

Il nodo tematico più interessante è quello della maternità intesa come frontiera di resistenza e sacrificio. Alba è madre di Leo, un bambino che diventa il punto fermo emotivo dell’intera narrazione. Il legame tra madre e figlio è più forte dei legami di sangue che emergono con la famiglia Bianca. Qui la maternità non è idealizzata, ma trattata come un gesto di lotta, una postura quotidiana contro il giudizio e l’emarginazione.

Parallelamente, Soleil Noir si interroga su cosa significhi scoprire da adulti le proprie radici biologiche, e come questo possa scardinare la percezione di sé. Alba non vuole appartenere a quella famiglia, ma le circostanze la costringono a farci i conti. L’eredità non è solo un patrimonio economico, è memoria corrotta, colpa trasmessa, verità mai dette.

La Provenza, con i suoi paesaggi pittorici, si fa cornice ambigua: non è mai sfondo neutro, ma paesaggio simbolico. Bellezza che inganna, natura che nasconde. La lavanda è viola — il colore del lutto e della trasformazione.

“Siamo lieti di accogliervi qui questa sera per celebrare la nostra famiglia, il nostro patrimonio.” L’apertura è convenzionale, quasi automatica. È la voce pubblica di Mathieu, la faccia che indossa quando deve rappresentare i Bianca davanti al mondo. “Patrimonio” non è una parola casuale: in questa famiglia, tutto è patrimonio — soldi, terreni, reputazione. E anche le emozioni, purtroppo. “È ovvio che tutti i pensieri vadano a mio padre.” Qui il tono cambia, si fa più personale. La figura del padre — Étienne — è il cuore emotivo e narrativo del discorso. E subito dopo arriva la prima crepa.

“Devo dirvi che non è stato sempre facile essere suo figlio.” Questa è la frase chiave. Nella costruzione del monologo, è l'equivalente di un colpo d'accetta. Mathieu non costruisce un’agiografia. Non santifica il padre, anzi. Lo umanizza. E nel farlo, sposta il centro del discorso da una commemorazione a una resa dei conti emotiva “E credo che direbbe che non è sempre stato facile essere mio padre.” Qui c’è un gioco speculare interessante. Mathieu si difende anticipando l'accusa: se lui è stato un figlio difficile, anche Étienne è stato un padre problematico. C’è una simmetria del conflitto, ma anche un implicito bisogno di equilibrio: come se volesse pareggiare i conti, anche nella memoria.

“A volte mi faceva impazzire, l’avrei ucciso, ve lo giuro.” E qui, tutto si incrina. Una battuta detta a mezza voce, forse per stemperare l’emozione, forse per liberare una tensione interiore insostenibile. Ma nel contesto della serie — dove il padre è stato ucciso per davvero — queste parole suonano quasi come una dichiarazione sospetta. O una forma involontaria di autoaccusa. È una frase che mette tutti, spettatori compresi, in allerta.

“No, ma io… io non l’ho ucciso.” Ecco la frase più ambigua del monologo. Nessuno aveva accusato Mathieu. Nessuno, almeno a voce alta. Ma lui sente il bisogno di dire che non è stato lui. Questa smentita, proprio perché non richiesta, ha il sapore della negazione isterica: quella che nasce non da una colpa reale, ma da una colpa percepita. “Lo adoravo. Era mio padre, lo amavo, io… Tutti amiamo i nostri padri, vero?” Qui Mathieu torna sulla difensiva, rientra nella cornice del sentimento condiviso. Cerca l’assoluzione nel consenso altrui. Quell’“io…” sospeso è un momento prezioso: esita, si perde, si arrampica su una verità che probabilmente non è mai stata semplice. E poi chiude con una domanda retorica che suona come una richiesta disperata di complicità.