Il primo film costruisce Thor partendo da un difetto chiarissimo: l’arroganza. È forte, è idolatrato, è cresciuto con l’idea di essere destinato al trono e si comporta come se la potenza bastasse da sola a fare di lui un re. Non ascolta Odino, provoca un nuovo conflitto con i Giganti di Ghiaccio e mette il proprio orgoglio davanti alla pace dei regni. In questa fase Thor è ancora un personaggio chiuso dentro sé stesso: non guarda gli altri, li trascina.

L’esilio sulla Terra serve esattamente a questo, a spogliarlo. Odino non gli toglie solo Asgard, gli toglie il ruolo, il potere, il martello e soprattutto l’illusione di essere automaticamente degno di tutto questo. La frase incisa su Mjolnir diventa il centro morale del film: il potere di Thor non appartiene a chi lo possiede per nascita, ma a chi se ne dimostra degno. E qui avviene la prima vera trasformazione del personaggio.

Sulla Terra Thor incontra Jane Foster, Erik Selvig e Darcy, cioè un mondo umano che non ruota attorno a lui. Per la prima volta deve imparare a relazionarsi senza la protezione della propria superiorità. Scopre l’affetto, l’umiltà, persino il disorientamento. Il suo amore per Jane non è solo una subplot romantica: è il primo legame che lo costringe a guardare fuori dal proprio ego.

Il passaggio decisivo arriva quando sceglie di sacrificarsi per salvare gli altri davanti al Distruttore. Lì Thor non combatte da dio invincibile, ma da uomo vulnerabile che mette in gioco la propria vita. E proprio in quel momento ridiventa degno. È una soluzione molto classica, certo, ma funziona ancora oggi perché è pulita: Thor recupera il potere solo quando smette di crederlo un diritto.

Alla fine del film compie un altro sacrificio importante: distrugge il Bifröst per fermare Loki e impedire il genocidio di Jotunheim, pur sapendo che questo lo separerà da Jane. È fondamentale, perché chiude il primo capitolo del personaggio con una rinuncia. Thor non è più il guerriero che mette sé stesso al centro. È uno che accetta di perdere qualcosa per salvare qualcun altro. Da qui nasce il vero Thor dell’MCU.

In The Avengers Thor non cambia in modo radicale, ma il film gli fa fare un passaggio importante: la sua tragedia familiare smette di essere una questione privata. Fino a quel momento Loki era soprattutto il fratello tradito, il nodo irrisolto della sua famiglia, il conflitto interno ad Asgard. Qui invece Thor capisce che la frattura con Loki ha conseguenze cosmiche e politiche, non solo affettive.

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Nel gruppo degli Avengers Thor è quasi un corpo estraneo amplificato. Viene da un altro mondo, ha un’idea del potere e dell’onore molto diversa da quella degli altri e porta con sé un dramma che gli altri osservano da fuori. Questa posizione è utile perché mostra il personaggio in un contesto meno protetto: non è più il principe di Asgard, è uno tra altri eroi fortissimi, e deve imparare a collaborare.

Il punto emotivo però resta Loki. Thor continua a cercare nel fratello un residuo di umanità, un possibile ritorno, quasi una salvezza. Non vuole semplicemente fermarlo: vuole recuperarlo. E questa ostinazione dice molto di lui. Thor è ancora un personaggio che crede nel legame di sangue come qualcosa di sacro, anche quando il fratello ha ormai oltrepassato ogni limite.

Il film gli fa capire che non basta più pensare da figlio o da fratello. Deve pensare da protettore di più mondi. Loki non è più solo un affare di famiglia da riportare a casa in catene. È una minaccia globale. Thor quindi comincia a sviluppare una responsabilità più ampia, da eroe cosmico, e non soltanto da erede asgardiano.

The Dark World è spesso considerato uno dei film meno riusciti dell’MCU, e in parte capisco perché. Ha un antagonista debole, una costruzione non sempre brillante e resta meno incisivo di altri capitoli. Però per Thor è importante. Qui il personaggio entra in contatto con il lutto vero e con la complessità degli affetti familiari.

All’inizio lo vediamo già più maturo rispetto al primo film. Sta riportando l’ordine nei Nove Regni, si muove con maggiore consapevolezza e sembra più vicino all’idea di sovrano. Ma dentro di lui resta una spaccatura: da un lato Asgard e il dovere, dall’altro Jane e il richiamo di una vita diversa, più libera, più personale. Lady Sif lo ama, lui però continua a guardare verso la mortale che ha cambiato la sua visione del mondo.

Poi arriva la morte di Frigga. E qui il personaggio si sposta. Thor perde la madre, cioè una delle figure più affettive e protettive della sua esistenza. La sua rabbia non è più solo reazione eroica, è dolore nudo. Questo lutto lo avvicina a Loki, che pure amava Frigga profondamente. Il film infatti ricostruisce il loro rapporto in modo interessante: non attraverso una piena riconciliazione, ma attraverso una tregua fondata sul dolore condiviso.

La falsa morte di Loki tra le braccia di Thor è centrale proprio per questo. Thor crede di perdere di nuovo il fratello, stavolta dopo averlo ritrovato almeno in parte. E quel sentimento di perdita si accumula. Anche se non lo sa ancora, Loki sopravvive e prende il posto di Odino, ma ciò che conta è l’effetto interiore su Thor: il suo mondo affettivo gli appare sempre più instabile, sempre più fragile.

Il rifiuto del trono nel finale è un altro passaggio decisivo. Il Thor del primo film avrebbe desiderato regnare come conferma della propria grandezza. Qui invece rifiuta il trono per continuare a servire, combattere, proteggere, e anche per non sacrificare del tutto la propria dimensione personale. Io credo che sia il momento in cui Thor capisce che il potere formale non coincide con la sua vocazione. Non vuole essere re per prestigio. Vuole essere utile.

In Age of Ultron Thor ha meno spazio emotivo rispetto ad altri protagonisti, ma assume una funzione narrativa molto precisa: è quello che comincia a intuire l’ordine più grande delle cose. La visione causata da Wanda Maximoff lo mette davanti a una minaccia che non è più soltanto locale o politica. C’è qualcosa di cosmico in movimento, qualcosa che riguarda le Gemme dell’Infinito e il futuro dell’universo.

Questo passaggio è importante perché sposta Thor ancora una volta di livello. Non è più soltanto il guerriero di Asgard o il membro potente degli Avengers. Diventa una specie di sentinella mitologica, uno che percepisce che dietro gli eventi recenti c’è una forza più grande. Il film lo usa quasi come ponte verso Infinity War.

Anche il fatto che sia lui a “battezzare” Visione con il fulmine ha un valore simbolico. Thor riconosce che quella nascita artificiale è parte di un disegno più vasto. Non agisce d’istinto, agisce fidandosi di qualcosa che ha visto e compreso in modo intuitivo. È un Thor più riflessivo, meno impulsivo di un tempo.

Non è il capitolo in cui evolve di più sul piano intimo, questo va detto. Però consolida la sua maturazione. Thor adesso è un eroe che porta il peso della conoscenza. Sa che sta arrivando qualcosa, e sceglie di tornare ad Asgard per cercare risposte. È una forma diversa di responsabilità: meno spettacolare, ma importante.

Thor: Ragnarok è il grande spartiacque del personaggio. Qui Thor viene letteralmente smontato e ricostruito. Il film cambia tono, abbraccia la commedia di Taika Waititi, accelera il ritmo, alleggerisce molti passaggi, ma sotto la superficie coloratissima racconta la distruzione sistematica dell’identità di Thor.

Prima scopre che Loki ha sostituito Odino. Poi assiste alla morte del padre. Poi incontra Hela, che distrugge Mjolnir davanti ai suoi occhi. E qui crolla un simbolo fondamentale. Il martello non era solo un’arma: era il segno materiale di Thor, la forma stessa della sua sicurezza. Senza Mjolnir, Thor sembra improvvisamente incompleto.

Il film insiste proprio su questo: chi è Thor senza il suo strumento, senza il suo automatismo, senza l’oggetto che lo rende riconoscibile? La risposta arriva gradualmente, e passa anche dall’umiliazione. Sakaar lo trasforma in gladiatore, lo mette accanto a Hulk, lo costringe a rivedersi in uno spazio dove non comanda nulla. Persino Valkyrie e Loki, ognuno a modo suo, gli mostrano che il vecchio modello di sé non basta più.

Il momento decisivo è la visione di Odino, quando Thor perde anche un occhio e sembra sul punto di cedere. Lì capisce la frase chiave: non è il dio dei martelli. Il potere non stava nell’arma, ma in lui. Questo è forse il passaggio identitario più forte di tutta la sua storia nel MCU. Thor smette di delegare il proprio essere a un simbolo esterno.

Ma il prezzo è altissimo. Per fermare Hela deve scatenare il Ragnarök e lasciare che Asgard venga distrutta. Anche questo è cruciale: Thor impara che Asgard non è un luogo, ma il suo popolo. È una frase molto nota, certo, ma funziona perché arriva dopo una perdita reale. Non sta facendo filosofia motivazionale. Sta accettando la fine del suo mondo.

Alla fine diventa re, ma in modo completamente diverso da come lo immaginava da ragazzo. Non come coronamento del proprio ego, bensì come guida di un popolo sopravvissuto. È un Thor più grande, più consapevole, più tragico. E proprio quando sembra aver trovato una nuova definizione di sé, arriva il disastro successivo.

L’inizio di Infinity War è devastante per Thor. La nave asgardiana viene attaccata, Heimdall muore, Loki viene ucciso davanti a lui, e il popolo già sopravvissuto a Hela viene decimato. In pochissimi minuti Thor perde quasi tutto quello che gli era rimasto. Questo accumulo di lutti lo trasforma in un personaggio spinto da una sola forza: la vendetta.

Quando i Guardiani lo raccolgono nello spazio, Thor mantiene il tono ironico, ma è chiarissimo che sta funzionando per inerzia e rabbia. Vuole un’arma nuova, più forte di qualunque altra, perché ha bisogno di credere che esista ancora una risposta semplice alla devastazione: colpire Thanos e chiudere il conto.

Stormbreaker diventa così il nuovo simbolo del personaggio, ma con una differenza rispetto a Mjolnir. Non rappresenta più la dignità da conquistare. Rappresenta la disperazione canalizzata in una missione. Thor si convince che tutto il proprio dolore possa essere risolto uccidendo Thanos. E in questo c’è una componente molto umana, molto cieca.

La scena del suo ingresso in Wakanda è esaltante, ma proprio per questo il film è crudele. Sembra il trionfo definitivo del personaggio. Sembra il momento in cui il Dio del Tuono torna invincibile. Invece no. Colpisce Thanos, ma non al punto giusto. Mira al petto, non alla testa. Vuole che il nemico sappia chi lo ha sconfitto. Vuole il gesto eroico pieno, quasi teatrale. E così perde.

Questa sconfitta è fondamentale perché per la seconda volta Thor arriva vicino alla vittoria e fallisce nel momento decisivo. E stavolta il costo è cosmico. Thanos schiocca le dita e mezzo universo scompare. Thor esce dal film con un peso insostenibile: non solo ha perso persone amate, ma ha avuto la possibilità concreta di fermare tutto e non ci è riuscito. È una colpa che gli resta attaccata addosso.

Endgame porta alle estreme conseguenze tutto ciò che Infinity War aveva preparato. Thor non reagisce al fallimento diventando più duro o più nobile. Crolla. Ed è una scelta che ha fatto discutere, perché il film mescola dolore autentico e comicità sul suo aspetto fisico. Devo dirlo, questo equilibrio non sempre funziona. A volte il personaggio viene trattato con una leggerezza che rischia di impoverire la portata della sua depressione. Però il nucleo del suo arco resta fortissimo.

Thor vive a Nuova Asgard come un uomo sconfitto. È ingrassato, beve, si isola, evita il proprio ruolo, si rifugia nell’apatia e nella fuga. Non è solo trasandatezza comica: è il corpo che mostra il trauma, il fallimento interiorizzato, la perdita di qualsiasi fiducia in sé stesso. Lui non si vede più come l’eroe che non ce l’ha fatta. Si vede come il responsabile di una catastrofe.

Il viaggio nel tempo ad Asgard nel 2013 gli regala una delle scene più importanti del personaggio: l’incontro con Frigga. La madre lo guarda per quello che è davvero, non per l’immagine che cerca di recitare. E gli restituisce una verità semplice e potentissima: non deve essere ciò che dovrebbe essere, ma ciò che è. Thor ha passato anni a inseguire modelli di sé — il re, il vendicatore, il salvatore — e qui finalmente riceve il permesso di essere imperfetto.

Poi arriva il gesto che lo salva simbolicamente: Mjolnir torna nella sua mano. “Sono ancora degno”. È una delle battute più forti di Endgame proprio perché non parla di forza, ma di autopercezione. Thor ha bisogno di sapere che, nonostante il fallimento, il lutto e la depressione, non è diventato indegno. Che esiste ancora un nucleo intatto dentro di lui.

Nel finale combatte di nuovo Thanos, ma il vero cambiamento sta dopo. Thor rinuncia al trono e lo lascia a Valkyrie. È un gesto maturissimo. Per anni il suo rapporto con il potere è stato il centro della sua identità. Adesso capisce che guidare non significa necessariamente governare. E soprattutto capisce che lui, in quel momento, ha bisogno di cercare sé stesso altrove. Sceglie di partire con i Guardiani non per irresponsabilità, ma per non fingersi risolto quando non lo è.

Love and Thunder riprende Thor in una fase diversa. Dopo anni di dolore e di smarrimento, è un personaggio che prova a rimettersi insieme. Si è rimesso in forma, combatte, viaggia, sembra aver ritrovato una certa energia. Ma non ha ancora trovato un senso vero. All’inizio del film è quasi sospeso: forte, mobile, ancora irrisolto.

Il ritorno di Jane Foster cambia tutto. Jane non è solo l’ex compagna che riapre una ferita sentimentale; è il simbolo di una vita che Thor ha perso e che forse non ha mai davvero elaborato. Rivederla come Potente Thor, legata proprio a Mjolnir, significa per lui confrontarsi insieme con il passato, con il desiderio e con il fatto che le cose continuano a cambiare anche senza il suo controllo.

Qui il film insiste su un aspetto interessante: Thor ha sempre saputo combattere, ma molto meno amare nel modo giusto. Con Jane c’era stato un sentimento reale, però anche la paura, la distanza, l’incapacità di costruire. Ora che la ritrova malata, forte e insieme condannata, Thor deve imparare un’altra forma di coraggio: restare presente davanti al dolore di qualcuno che ama senza potersi illudere di salvarlo con la sola potenza.

Jane muore, e questa è un’altra perdita enorme. Ma a differenza di altri lutti, qui Thor non precipita nella sola vendetta o nell’autodistruzione. Arriva fino a Eternità, affronta Gorr, e comprende che la risposta finale non è distruggere un nemico, ma salvare un legame. Gorr chiede che sua figlia Love torni in vita, e Thor accetta di prendersene cura. È qui che il personaggio compie uno dei suoi ultimi veri scatti evolutivi.

Thor diventa una figura paterna, o comunque un padre adottivo. È un approdo sorprendente ma coerente. Dopo aver perso padre, madre, fratello, regno, amore, Thor non si definisce più per ciò che gli manca, ma per ciò che sceglie di custodire. La sua forza finale non è il fulmine, non è Stormbreaker, non è nemmeno il titolo di dio. È la capacità di amare qualcuno concretamente, quotidianamente, responsabilmente.

Io credo che questo sia il senso più profondo di Love and Thunder, al netto dei difetti del film. E di difetti ce ne sono. Il tono spesso eccede, alcune scene alleggeriscono troppo momenti che avrebbero richiesto più gravità, e Gorr avrebbe meritato uno spazio ancora più cupo e centrale. Però l’idea di fondo funziona: Thor non trova redenzione nella vittoria, ma nella cura.

Guardando tutto il percorso insieme, Thor compie uno degli archi più particolari del Marvel Cinematic Universe. Non parte da una mancanza evidente come altri eroi. Parte anzi da una pienezza illusoria: forza, status, famiglia, destino. E il suo cammino consiste nel perdere tutto questo per capire cosa resta. È un arco costruito per sottrazione.

Il primo Thor imparava l’umiltà. Il Thor di mezzo imparava il lutto. Quello di Ragnarok imparava che il potere non coincide con il simbolo. Quello di Infinity War scopriva che la vendetta non basta. Quello di Endgame toccava il fondo del senso di colpa. Quello di Love and Thunder arrivava infine a una forma di amore meno romantica e più matura, quasi domestica, ma non per questo meno eroica.

C’è una coerenza di fondo molto forte: Thor cresce ogni volta che la storia gli toglie un appoggio esterno. È degno quando perde il potere. È davvero potente quando perde il martello. Capisce sé stesso quando fallisce. Impara ad amare quando non può più salvare Jane. Questo tipo di scrittura è più interessante di quanto sembri, perché trasforma un personaggio potenzialmente monolitico in uno degli eroi più vulnerabili dell’intero universo Marvel.

Non tutti i film hanno lo stesso livello, questo è chiaro. Alcuni lo usano meglio, altri peggio. Alcuni trovano un equilibrio ottimo tra tragedia e ironia, altri sbilanciano troppo. Ma il materiale del personaggio resta ricchissimo. Thor è uno che attraversa mondi, guerre, lutti cosmici e crisi identitarie, ma alla fine il suo percorso riguarda una domanda molto semplice e molto umana: come si continua a vivere dopo aver perso quasi tutto?

Thor funziona perché tiene insieme due nature che raramente convivono bene nello stesso personaggio. Da una parte è mito puro: il dio, il fulmine, il re, il guerriero, il linguaggio epico. Dall’altra è uno dei personaggi più fragili e spaesati dell’MCU, uno che spesso non sa più chi essere quando i ruoli crollano.

La sua memoria cinematografica è fatta di immagini enormi — il martello sollevato, il ponte dell’arcobaleno, l’ingresso in Wakanda, il fulmine che esplode senza arma — ma il suo centro vero sta nelle incrinature. Nel modo in cui guarda Loki. Nel dolore per Frigga. Nel silenzio dopo il fallimento con Thanos. Nel sollievo quasi infantile di quando capisce di essere ancora degno. Nel modo in cui accetta Love accanto a sé.

E qui arriviamo al punto cruciale: Thor non diventa memorabile perché è il più forte. Diventa memorabile perché la sua forza non basta mai a evitargli il dolore. E ogni volta deve ridefinirsi. Non è un film perfetto dopo l’altro, non è un arco impeccabile senza scosse. Ma è un personaggio che ti resta addosso proprio per la sua natura spezzata, cangiante, mai completamente stabilizzata.

Thor comincia pensando che il proprio valore derivi da ciò che possiede — il martello, il trono, il sangue, la forza — e finisce capendo che il valore sta in ciò che sceglie di fare quando tutte queste cose vacillano. Non è più solo il Dio del Tuono. È un sopravvissuto, un figlio, un fratello mancato, un uomo che ha fallito, un re che rinuncia, un amante che perde, un padre che ricomincia.

Non è un eroe perfetto. Ma è uno di quelli che cambiano davvero.