Monologo femminile - \"Straw - Senza uscita\"

Straw - Senza uscita è uno di quei film che ti fanno desiderare che qualcuno, da qualche parte nella writers’ room, avesse detto: “Ehi, forse stiamo esagerando”. Ma prima di tirare le somme, conviene davvero andare per gradi, perché il film qualche appiglio per una lettura interessante ce lo offre. Solo che poi... ci inciampa sopra. Straw - Senza uscita è un film caricato di tensione emotiva, incorniciato da un'estetica sobria e quasi claustrofobica, che punta tutto sulla spirale discendente di una protagonista lasciata sola contro il mondo. Il personaggio di Janiyah, madre single in bilico su una vita che si sgretola a ogni scena, è costruito con una progressione talmente esasperata da risultare quasi caricaturale. Sfratto imminente, figlia malata, capo assente e poi licenziamento, razzismo istituzionale, una rapina tragica al market e infine una visita in banca che sfocia in un’accusa di tentata rapina. Ecco, il film anziché dosare gli eventi per creare tensione reale, li ammassa per generare pietà, forzando l'empatia dello spettatore a suon di colpi bassi.

Visivamente, Straw è compatto: ambienti stretti, caldo opprimente reso da un sound design che enfatizza il ronzio dei ventilatori, e un’atmosfera che vuole essere soffocante. C'è un’idea chiara dietro: rappresentare il collasso emotivo come percorso fisico, quasi viscerale. Però manca la progressione psicologica vera, quella che ti fa percepire ogni scelta della protagonista come inevitabile. Qui invece le azioni di Janiyah risultano spesso slegate, più reazioni impulsive che esiti coerenti di una crisi interiore. Straw - Senza uscita è un film che vive e muore sul volto di Taraji P. Henson.

Il monologo non segue una linea narrativa pulita. Janiyah salta da un evento all’altro, come se ogni nuova frase le ricordasse un’altra ferita. Questo ci dice moltissimo sul suo stato mentale: è confusa, esausta, esausta per davvero, e non ha più il controllo del tempo, né del racconto. È in un loop emotivo, che si riflette anche nella ripetizione finale: “uguale, uguale… uguale”. Il monologo si sviluppa in tre blocchi emotivi:

Sopraffazione istituzionale – La scuola, il capo, il poliziotto, i servizi sociali. Ogni figura di potere inizia con una promessa di supporto e finisce per tradirla. Qui il film tocca un nodo forte: la burocrazia senza volto che trasforma il disagio in colpa.

Il trauma della separazione – Quando Janiyah racconta di come le abbiano tolto la figlia, il tono cambia. La voce si spezza, i tempi si dilatano. Non c’è solo rabbia, qui. C’è impotenza, c’è l’umiliazione di essere ritenuta inadeguata proprio dove dovrebbe contare di più: come madre.

Il punto cieco della società – “Non importa a nessuno, nessuno, nessuno ci vede.” Qui il monologo si apre al messaggio più ampio del film: l’invisibilità sociale. Non è solo la povertà a schiacciare Janiyah, ma il silenzio attorno a lei. È la totale assenza di una rete.

La forza del monologo sta anche nella sua semplicità. Nessun artificio retorico, nessuna frase costruita. Solo parole quotidiane, dette di getto, come si direbbero a un amico o a uno sconosciuto in un momento di collasso. Questo lo rende spiazzante: la sua crudezza non è cercata, è reale.