Monologo maschile - \"Olympo\"

Olympo ruota attorno al CAR Pirineos, un centro di allenamento d'élite immerso tra le montagne, dove il concetto di eccellenza non è solo un obiettivo, ma una religione. I protagonisti sono un gruppo di adolescenti-atleti selezionati tra i migliori del paese nelle loro rispettive discipline. È un microcosmo chiuso, ipercontrollato, competitivo fino all’ossessione. Qui, l’identità personale è costantemente messa in secondo piano rispetto al ruolo di atleta. La storia si accende quando Amaia Olaberria (Clara Galle), nuotatrice di punta e capitana della squadra nazionale di nuoto artistico, comincia a perdere terreno. La sua migliore amica Núria (Maria Romanillos), da sempre in ombra, la supera in alcune performance chiave. Da questo momento si insinua il sospetto: qualcosa non torna. Núria ha cambiato ritmo, intensità, risultati. E nel mondo di Olympo, dove nulla è lasciato al caso, il cambiamento genera paranoia.

Questa frattura tra Amaia e Núria è la chiave per entrare dentro uno dei filoni principali della serie: il dubbio sul doping. Un sospetto che non riguarda solo Núria, ma si estende come un virus a tutto il gruppo. Dopo che una ragazza accusa un malore durante l’allenamento in piscina, l’ipotesi di sostanze vietate inizia a farsi strada, insinuandosi in un ambiente già carico di pressione, invidia e rivalità.

Il titolo "Olympo" richiama chiaramente il Monte Olimpo, la dimora degli dei nella mitologia greca. In questa serie, però, gli dei sono adolescenti, e il loro pantheon è fatto di medaglie, record, schede di valutazione e selfie patinati su Instagram. La "Olympo" non è solo un nome altisonante, è il traguardo massimo, il nome dato a un programma che garantisce l'accesso a squadre nazionali, sponsorizzazioni, gloria.

Tutti vogliono arrivarci. Nessuno sa quanto costa davvero.

"Bravissimi, ottimo lavoro signori, abbiamo vinto, è andata bene. Ma se vinciamo ancora così mi sparo un colpo sulle ginocchia."

Il sarcasmo iniziale è immediato. L’allenatore disinnesca la retorica della vittoria, toglie ogni valore a un successo che non ha il sapore della battaglia vinta. Il "colpo sulle ginocchia" è un’immagine che fa male, ironica ma anche profondamente simbolica: è lì, nelle ginocchia, che si misura la tenuta dell’atleta. Un colpo lì significa rinunciare alla corsa, al combattimento. Esattamente ciò che accusa i suoi giocatori di aver fatto. "Signori, questo è Rugby, non è danza contemporanea." Questa frase è una frustata. Il contrasto tra il rugby – sport di contatto, di impatto fisico – e la danza contemporanea – arte del corpo, ma in tutt’altra direzione – è usata per sottolineare la mancanza di aggressività, la leggerezza inaccettabile con cui i suoi hanno affrontato il gioco. È anche una critica sociale mascherata: nell’ambiente machista del rugby, accostare la prestazione atletica alla danza è visto come un insulto. Una provocazione usata di proposito per umiliare e risvegliare.

"Charlie, vengono a placcarti e che fai? Un plié, una spaccata… sembra che stai per prenderlo nel culo!"

La personalizzazione dell’accusa serve ad aumentare la pressione nel gruppo. Charlie viene ridicolizzato, messo sotto i riflettori. La terminologia coreutica – "plié", "spaccata" – usata in un contesto sportivo aggressivo ha un effetto dirompente. L’allenatore non cerca solo di correggere: vuole colpire nell’ego. E la frase conclusiva del periodo, volutamente volgare, serve proprio a far esplodere la tensione accumulata. "Ora c’è l’Italia! L’Italia non è il Portogallo." Si passa alla minaccia concreta: l’avversario successivo. E l’Italia, nel discorso dell’allenatore, è sinonimo di pericolo. Non è più una squadra, ma una forza invasiva. Quella burrata usata come metafora diventa l’elemento comico e disturbante che rompe gli argini della compostezza linguistica: esagerato, ma funzionale. Sta dicendo: o vi svegliate, o sarete umiliati.

"Siamo a una vittoria dalla gloria, la nostra gloria, e niente può fermarci, capito? Vaffanculo!" Il tono cambia bruscamente. Dal sarcasmo si passa alla carica. Qui entra la parte più epica del discorso, ma è un’epica sporca, incattivita. "La nostra gloria" non è retorica: è personale, è del gruppo. Ed è a un passo. Il "vaffanculo" lanciato in mezzo al discorso serve a sporcare il momento solenne, a ricordare che questa gloria non è per i puri di cuore. È per chi ha le mani sporche di fango e sangue. "Uniti signori, uniti e compatti. Siamo la Spagna! E le nostre palle sono molto molto più grandi." La chiusura è nazionalista e grezza, un mix di orgoglio e testosterone. L’allenatore recupera il senso di appartenenza, l’identità collettiva, ma lo fa sempre dentro un linguaggio di pura fisicità. Non si parla di valori astratti: si parla di palle. Di ciò che, nel suo immaginario, fa la differenza tra un atleta e un ballerino. Tra un vincente e un codardo.

"E questa non è una veglia funebre. Abbiamo vinto e manca una partita. Forza, forza, forza!" Il finale è una scossa. Smettetela di guardarvi le scarpe, non è il momento di fare lutto. È una vittoria, anche se sporca. E ora c’è da combattere l’ultima battaglia. Il triplice "forza" è il modo più fisico e teatrale con cui può chiudere il discorso. È quasi un colpo di tamburo.