Squid Game 3: analisi del dialogo tra 456 e il Frontman, un confronto finale

Questo dialogo è una bomba a orologeria. Siamo probabilmente nel cuore dell’episodio finale di Squid Game 3, o giù di lì.  Siamo arrivati a un bivio narrativo in cui le scelte dei personaggi non hanno più nulla di simbolico: sono scelte definitive, irreversibili. Da una parte abbiamo Gi-hun, ancora legato a un’idea (residua, ormai) di umanità. Dall’altra, il Frontman, che propone un’alternativa concreta alla morte: uccidere per salvare.

Ma il vero colpo di scena non è il pugnale sul tavolo. È la maschera che cade.

Il Frontman è già seduto. Dice: “Siediti, potrebbe volerci molto.” È una frase di controllo. È lui a gestire il ritmo. Ma è una messinscena: il potere che mostra è parziale, logorato. E infatti, poco dopo, si toglie la maschera. Una rottura di protocollo totale per Squid Game. È come se, in quel gesto, stesse dicendo: “Adesso non sto parlando come Frontman. Sto parlando come uomo.”

E da uomo, si scusa: “Mi dispiace, per Jung-bae.”

Jung-bae, un compagno di gioco delle stagioni precedenti, un alleato perso, è la traccia di un legame. E quindi di un passato non del tutto disumanizzato.

Con il pugnale, il Frontman sta offrendo a Gi-hun un  alibi: "Se uccidi adesso, è per proteggere una bambina. È legittima difesa preventiva."

Una logica da guerra.

Eppure, Gi-hun non lo prende subito. Prima ride amaramente. Poi chiede:

“Perché mi stai offrendo questa possibilità?”

Questa è la domanda chiave. Perché la proposta è troppo lucida, troppo ben congegnata per non nascondere un secondo fine. La grande rivelazione è che il Frontman era con Gi-hun nei giochi precedenti. Quindi è qualcuno che ha già attraversato quell’inferno. Ha giocato, ha perso o ha vinto, ed è poi diventato l’ingranaggio di un meccanismo. In questo senso, il Frontman non è l’antagonista. È la versione futura (fallita) di Gi-hun. Una figura speculare che serve a mostrargli dove può arrivare se sceglie la via della sopravvivenza a ogni costo.

Quando dice:

“Uccidermi non cambierà nulla.”  sta dicendo qualcosa di ancora più profondo: “Il sistema è più grande di noi. La tua vendetta non è rivoluzionaria. È solo rumore.” Qui Squid Game torna su uno dei suoi temi portanti: le regole sono il vero dio del gioco. Il Frontman lo sa bene, ed è per questo che spiega con freddezza: “Se restano in due, il gioco si chiude. Nessun gioco può svolgersi con due soli partecipanti.” È un cortocircuito perfetto. Le regole, costruite per rendere il massacro “equo”, possono essere piegate per far finire tutto.

Ma solo al prezzo di un’azione disumana. E di nuovo, torna la domanda implicita:

“Cosa sei disposto a diventare per salvare una vita innocente?”

È l’ultima frase del Frontman. Non un comando. Una domanda. Quasi una provocazione. Ed è la stessa che lo spettatore dovrebbe rivolgere a sé stesso.

Gi-hun esce, senza rispondere. Non sappiamo (per ora) se ha scelto di uccidere, o se cercherà un’altra via. Ma sappiamo che questa frase è un filo rosso che parte dalla prima stagione fino a questo punto finale. È il nodo morale della serie: credere ancora negli altri è un atto di fede, oppure di stupidità?