Il Monologo della Madre di Arturo in “Sul più bello”: Orgoglio, Scelte e Libertà Emotiva

“Sul più bello” è un film italiano del 2020 diretto da Alice Filippi, tratto dall’omonimo romanzo di Eleonora Gaggero. È una commedia romantica che cerca di fondere due elementi spesso trattati in maniera separata nel nostro cinema: il mondo adolescenziale e la malattia, ma con un tono dichiaratamente pop e leggero. La protagonista è Marta (interpretata da Ludovica Francesconi), una ragazza di 19 anni affetta da una grave malattia genetica, la fibrosi cistica. Ma Marta è vivace, ironica, buffa, sfrontata. In un certo senso è più viva degli altri, e ha una missione tutta sua: innamorarsi del ragazzo più bello di tutti.

Marta vive con i suoi due migliori amici, Jacopo e Federica. Un trio affiatato e protettivo, ma che lei stessa fatica a coinvolgere davvero nei suoi desideri più intimi. Proprio per questo, quando incontra Arturo (Giuseppe Maggio), il classico ragazzo affascinante, ricco, distante e ben inserito nel mondo borghese torinese, Marta vede in lui il suo “bersaglio”.

L’intera struttura del film si costruisce intorno a questa dinamica: Marta che, pur consapevole della sua condizione, vuole vivere una storia d’amore “normale”, con tutte le illusioni, gli inciampi e i colpi di scena tipici delle commedie sentimentali. Arturo inizialmente la frequenta per gioco, con un misto di superficialità e attrazione, ma il contatto con la vitalità di Marta lo mette a disagio, lo interroga.

Quello che sembra partire come un racconto convenzionale (la ragazza invisibile che conquista il principe) in realtà gioca spesso con i codici della commedia romantica americana, ma filtrati attraverso un gusto estetico volutamente pop e giovanile, quasi da teen drama.

Il monologo si apre con una frase semplice ma efficace: “Ti racconto una storia.” Questa scelta è importante. Non inizia con un consiglio, né con un rimprovero. Inizia con una narrazione. Perché la madre sa che Arturo non ha bisogno di una lezione, ma di una memoria da raccogliere. E lo fa senza alzare la voce, con un tono quasi sommesso, quasi intimo.

La storia che racconta è un classico conflitto generazionale: una figlia che si innamora di un ragazzo che il padre non approva. Ma il modo in cui viene raccontato ci mostra una frattura profonda, quella tra affetto e orgoglio, tra amore e rigidità: “Mi fece sedere proprio in questa stanza, e mi ordinò di lasciare tuo padre.” Questa è una frase pesante. Non c’è spazio per il dialogo, non c’è affetto. C’è solo un ordine. Eppure lei resiste. Lo dice con poche parole, ma si capisce che dietro quella scelta c’è stata una rottura definitiva:

“A diciannove anni mi cacciò di casa, senza un soldo.” Il passaggio più toccante arriva nel momento in cui si capisce che, nonostante tutto, lei ha continuato a sperare: “Non solo lo avevo invitato, ma… ho sperato fino all’ultimo che fosse lui ad accompagnarmi all’altare.” Qui la scrittura è trattenuta, essenziale. Non c’è bisogno di spiegare quanto sia dolorosa questa frase. È il tipo di delusione che non viene mai urlata, ma che resta sotto la pelle.

Il colpo di scena – se così vogliamo chiamarlo – è in quella presenza invisibile del padre: “Era troppo orgoglioso per farsi vedere, però… C’era.” Ed è qui che si apre il cuore del discorso: l’orgoglio che rovina i rapporti, che tiene lontani anche quando l’amore c’è. Un tema che riguarda direttamente Arturo, che finora si è nascosto dietro la maschera del ragazzo perfetto, distante, incapace di mettersi in gioco davvero.

La madre, con questo racconto, non lo giudica, ma gli offre una possibilità. Gli dice, quasi sottovoce: “Arturo. Abbiamo sempre una scelta. Sempre.” È una frase che non impone, ma libera. Come a dire: “Non sei condannato a ripetere la storia di tuo nonno. Puoi essere diverso.”